e.a.richter

Scheiß auf das Mülltonnenverbot an den Feiertagen nahe der Autobahn laufen die Läuse im Kreis;
Sagen Sie, wie lange warten wir jetzt schon auf Godot?
Warum haben wir nicht geschossen, dass muss an einem Sonntag gewesen sein, an einem Sonntag pflegt man die Fürze in der Luft, hakt man sich ein; in den kostenlosen Blognimbus (die Kosten tragen immer die Fürze), webt man die Flügel mit denen man doch nur den Boden streift (wo Zwei liegen, die aufeinander keine Lust mehr haben)
Die Nonnenklöster und die Möbelruinenhäuser stehen auf; die goldenen Schüsse stehen auf, das Strichmännchen und die Frau ohne Arme stehen auf, Max und Moritz stehen auf, das Verlangen nach etwas anderen als Durst steht auf, die Milben sortieren sich, die Stunden sortieren sich und erkennen sich nicht mehr wieder, erweisen der Nacht einen Bärendienst, in dem sie unsichtbar werden, in dem ihr Lachen an uns vorbeizieht wie nie gewesen, was ist Poesie, fragt irgendeiner sich zum neunhundersten Mal und es kommt wieder nichts anderes dabei heraus, als dass die Wörter vom Balkon springen, weil man sowieso nichts mehr sagen kann.
...Amen, ruft die Kirche, Amen, ruft der Scherz, ruft der erste und der letzte Gesellenbrief, ruft die Haut, ruft die Nacht, ruft das Auge, ruft die Betrachtung, ruft der Regenschirm, rufen die Launen der weiten Felder.
Heute ist Sonntag, heut geht alles schief, heut geht selbst die Nacht schief, da sitzen zwei, noch sitzen sie, aber schon bald müssen sie sich verkeilen, müssen Buchstabensuppe fressen und vögeln, bis der erste Schornstein geboren ist
SONNTAG!