e.a.richter

In der Gefangenschaft wachsen dir drei Ohren. Die gesteuerte Wut des Verborgenen. Die keines der zwei Ohren hören will. Das dritte Ohr heißt Finger, Hand. Schreibhand. Das dritte Ohr hört im Verborgenen, schützt sich nicht, hört hin, wenn das Gemurmel anschwillt, wenn der Abschied zurückkommt, die Demütigungen, die gebändigte Wut.
Das dritte Ohr hört und schließt ein. In der Hand. Die Zeit, den Raum, den Schmerz. Nicht Reue oder Einsicht. Durchlässig für das, was aus der Tiefe nach oben strebt, öffnet das Ohr die Tür zum geheimen Zimmer, lässt es zu, gibt sich hin, schreibt nieder und schweigt.
Wir sinken in dieses unüberhörbare Schweigen, mein drittes Ohr und ich, bis uns die Luft knapp wird und die Schreibhand uns rettend emporzieht, indem sie niederschreibt. Kein Formwille, keine Schönheit treibt sie an. Nichts, als reine Notwendigkeit.